Tarantruño

Esta semana se me ha hundido otro mito. Ya no queda nadie en quién confiar.

Ronaldo se va al Madrid.

Metallica saca un disco numetalero.

Tarantino hace una peli de mierda.

Siempre he considerado el ir al cine como un deporte de riesgo. Nunca puedes estar seguro de si vas a pasar un buen rato o vas a ser sujeto involuntario de una tortura audiovisual. Los años y las continuas decepciones de mis cineástas favoritos han hecho que pague los 6 euros con cierta cautela y escepticismo. Tras ver a Gary Oldman rebajándose a hacer pelis como Air Force One, a Meryl Streep haciéndo pelis para adolescentes y echárme una larga siesta en honor a Tim Burton durante la pastelosa Big Fish, ya sólo podía contar con mi adorado Quentin.

Hasta hoy. Death Proof. O como deberia llamarse, Death Poof.

Tarantino, creador de algunos de los mejores personajes femeninos de la historia, ha hecho una soporífera peli de petardas sin carisma alguno, con diálogos que no interesan a nadie ( tia, tengo el Vogue italiano! ) y con patéticas autoreferencias a sus anteriores películas. La peli empieza y acaba sin que haya nada que reseñar... a parte de la sensación de estupor que se le queda al espectador que descubre que ya lleva media hora de proyección y no le cuentan nada nuevo.

La explicación a tamaño fiásco cinematográfico podemos hallarla en la relación sentimental que viene manteniendo Q. Tarantino con Sofía Coppola. No cabía esperar que Copolita se le pegara algo del talento de Quentin, sino más bien lo contrario, ella le ha arrastrado a él a su agujero negro carente de todo gusto y creatividad artística.

Otra explicación podría ser Planet Terror. Robert Rodríguez y su ópera magna han eclipsado por completo a Tarantino, quién ha preferido mantenerse en discreto 2º plano haciendo una peli mediocre, que esforzarse por igualar a R.R. y sufrir una humillante derrota frente a su discípulo.

Una vez más, el aprendiz supera al maestro.

"Vay peli mas mala..., me apresuraré a dejar patente mi decepción en internet"